Posiblemente usted tenga la idea de que John Steinbeck fue un escritor que tenía predilección por el mensaje social y político (lo cual es parcialmente cierto). Sin embargo, si se diera la oportunidad de leer “Cannery Row”, podría hacerse una idea más completa sobre este gran novelista norteamericano.
Esta obra literaria ha sido rescatada por Editorial Navona, dentro de esa magnífica colección llamada “Reencuentros” y la presentación resulta muy agradable (ojalá que todas las editoriales de clásicos tuvieran la mitad del respeto por las obras literarias que ofrece Navona). Además, ver el nombre de José Luis Piquero en los créditos de traducción nos genera mucha confianza. Y efectivamente, el poeta español hace un trabajo destacado, facilitando la apreciación de los textos originales. Al final tenemos una novela de gran calidad, atractiva incluso para los lectores más jóvenes o para aquellos amantes de la literatura sencilla y fácil de asimilar.
La historia está ubicada en la época de la recuperación económica; es decir, en los años cuarenta del siglo XX. El suburbio costero de Monterrey, California llamado Cannery Row (por alojar a las fábricas enlatadoras de sardinas) es el verdadero protagonista de esta novela. Es verdad que hay dos personajes principales (Doc y Mack), pero la idea del escritor es ensalzar a un grupo de personas quienes forman parte de esta comunidad tan peculiar.
Me parece que el objetivo de Steinbeck es acentuar las cualidades de la gente sencilla, y de aquellos que por su trabajo o por su modo de vida, sufren la exclusión, siendo catalogados como “marginados”. Esta novela se suscribiría al estilo “Gótico sureño” si su argumento no ofreciera este enfoque tan positivo; un tratamiento que prefiere destacar los atributos de la gente del pueblo por encima de sus falencias.
Los seres que habitan este arrabal conservero, no son santos ni mucho menos, pero tampoco llegan a comportarse como seres despreciables. En esta historia encontraremos las venturas y desventuras de obreros, emigrantes, comerciantes extranjeros, ladronzuelos de poca monta, prostitutas, discapacitados, artistas e indigentes; y lejos de parecer personajes toscos o envilecidos, nos recuerdan la vertiente más solidaria de la condición humana.
La nobleza es una cualidad que puede ser desarrollada por cualquiera. Más aún cuando ese “alguien” desea fervientemente reivindicarse, redimirse; o simplemente ejercer el instinto gregario de ser aceptado por los demás.
La estructura de la novela es muy sencilla y consta de treinta y dos capítulos muy cortos. Al principio, el lector tiene la sensación de estar leyendo un libro de relatos enlazados y parece que algunos personajes no guardan relación alguna con la trama principal. Empero, el lector debe tenerlos presente, pues en cualquier momento pueden volver a aparecer y justificar su presencia.
Es como cuando contemplamos la pintura de un árbol empezando por sus múltiples ramificaciones. Al final el tronco del árbol (en este caso, el desenlace) nos proporciona la coherencia y la obligada sensación de completar el círculo.
El estilo es un realismo costumbrista, sin demasiadas complicaciones. No hay técnicas modernistas ni artificios literarios (con la excepción del enigmático capítulo veinticuatro). Lo que sí encontraremos es un humor muy descriptivo (a la Mark Twain), y una recurrente y conmovedora sensibilidad. El capítulo clave es a mi juicio, el veintidós, a pesar de que trate sobre un personaje secundario: Henri el pintor.
En “Cannery Row” encontraremos a un John Steinbeck diferente; tan sensible y tan consciente como en sus mejores obras; pero más casual, más relajado y con mucho sentido del humor. Aunque el relato cuente con un solo narrador en tercera persona, nos ofrece una sensación “coral”, y en estas cualidades literarias encontraremos una serenidad compasiva que embellece la lectura. A veces, para sensibilizar socialmente a los lectores, basta con describir la belleza interior de la gente.
Por cierto, Existe una secuela llamada “Dulce jueves”.
Valoración: Muy bueno.
Título(s): Cannery Row / El arrabal de las Conserveras.
Año de publicación original: 1945.
País: Estados Unidos.
Género: Novela costumbrista / Realismo social / Relatos enlazados.
Extensión: 207 páginas.
Dificultad de lectura: Fácil de leer.
Traducción: Muy buena (Navona Editorial)
Temas: Comunidad / Gran depresión / Marginación.
Autores con obras similares: Mark Twain / John Dos Passos.
En primer lugar, no debemos confundir esta historia con la película del mismo nombre (llevada al cine en 1976 por Bernardo Bertolucci). Si bien podemos encontrar similitudes en algunos aspectos de la trama, este libro corresponde a una historia diferente y tiene su propia adaptación fílmica titulada “La leyenda del pianista en el océano” filmada en 1998. En segundo lugar, es posible que muchos lectores lleguemos a este volumen motivados por el gran éxito de otra narración corta de este mismo autor italiano: la afamada novela 
La historia fue inspirada por Lloyd, el hijastro del escritor de doce años de edad, quien en medio de un juego familiar, dibujó el supuesto mapa de una isla perdida en donde unos piratas habrían escondido un tesoro. A Stevenson le pareció interesante retomar esta idea, para crear una novela de aventuras que pudiera ser disfrutada incluso por chicos de su edad. Para ello se basó en el personaje de un adolescente llamado Jim Hawkins, que vivirá numerosas aventuras y acumulará experiencias, enfrentando cuestiones como el honor, la lealtad, la violencia, la codicia y la hipocresía. El libro consta de seis partes breves; y a su vez, de treinta y cuatro fugaces capítulos de lectura amena y veloz.
Bien, ahora preguntémonos: ¿Es “La isla del tesoro” una novela de “folletín”? Tal discusión cobra sentido cuando observamos que los personajes “buenos” (como el Dr. Livesey y el Capitán Smollet) observan numerosas cualidades morales y pocos defectos; mientras los piratas sublevados coleccionan vicios y malas mañas. El asunto del alcoholismo (que en esta novela se muestra como un problema exclusivo de los malvados), me parece bastante maniqueo. Sin embargo, al observar a otros personajes como el “bocafloja” Trelawney, el desconcertante y curioso Ben Gunn, el febril y aprehensivo Dirk, y el supersticioso Morgan, nos damos cuenta que las cosas no son tan simples. Sin negar ciertos defectos “folletinescos”, me parece que la intención de la obra es más lúdica que moralizante. Finalmente Stevenson sale avante de esta disyuntiva.
Los blogueros que hacemos reseñas de libros tenemos la facultad de prevenir al lector acerca de lo que va a leer. Esa es nuestra función. Mal haría el opinador que se remitiera a expresar un escueto “me gusta” o “no me gusta” y el porqué de sus narcisistas conclusiones, pues esa disyuntiva no nos dice absolutamente nada. El lector potencial de un libro espera más bien, encontrar una idea clara de lo que trata la obra y saber algo sobre el género literario, el estilo del escritor y la estructura del libro. En realidad, al internauta le importa un comino nuestro gusto; lo que desea es información veraz sobre el libro en cuestión, para que con esos elementos decidir leerlo o preferir otra opción de las tantas que hay en el mercado.
Tal era el caso de Arturo Bandini (alter-ego del escritor John Fante), protagonista de una saga de cuatro novelas, cuyas dos primeras entregas son consideradas precursoras del movimiento del realismo sucio y catalogadas entre lo mejor de la literatura norteamericana. Si en la primera parte “Espera a la primavera Bandini” los lectores de clásicos descubrimos a un escritor brillante, capaz de recrear situaciones sobrecogedoras y dramáticas. Ahora, con “Pregúntale al polvo” Fante da un gigantesco paso al frente, añadiendo una abrumadora sabiduría psicológica a sus interesantes personajes y a sus situaciones tragicómicas.
Como el título lo indica, el libro trata sobre Irlanda y los Irlandeses y para ello toma a la vieja ciudad de Dublín como el centro de lo que el propio Joyce llamaba “la parálisis”; concepto que no es otra cosa que la etapa histórica prerrevolucionaria, que antecede a la lucha y la obtención de la independencia. Pues bien, esto no significa que se trate de un libro cargado de ideología; por el contrario, el autor retrata a sus compatriotas inmóviles y hasta resignados, como seres que se contentan con sentarse a charlar sobre temas ligeros, mientras disfrutan de una botella de cerveza negra. Los dublineses siguen instalados en la pobreza, la migración y el catolicismo, pero detrás de todo ello hay un nacionalismo latente, simbolizado por la proliferante hiedra, la constante lluvia y la figura del prócer Charles Stewart Parnell.
Como vemos, la reseña se hace larga porque casi todos los cuentos son excelentes y merecen al menos una mención breve. Aún así, he dejado los mejores para el final; “Una nubecilla” esta repleto de una sorprendente sensibilidad literaria; el autor plasma el alma de un hombre modesto y tímido que siente una enorme frustración al reencontrarse con un amigo de la infancia que ahora ha logrado colocarse en el extranjero. Esta situación lo ha convertido en un supuesto “triunfador”, y sus alardes lesionan aún más la pobre percepción que el protagonista tiene de sí mismo.
En la literatura de Auster encontramos una abundancia de temas, una obsesión por la búsqueda de identidad, y (el tema que presumiblemente corona su obra) la fascinación por lo fortuito y por la casualidad. Todo ello con la brutal sinceridad que caracteriza a la literatura norteamericana moderna. Este libro es el resultado de las reflexiones en torno a la muerte del padre del escritor. Al momento del deceso, el escritor da cuenta de que su papá era un perfecto desconocido, pues su reservada y poco generosa forma de ser, dejaba entrever muy poco de sus verdaderos sentimientos.
Este libro puede encontrarse en la elegante edición económica de Editorial Booket (Seix Barral), o en su defecto en la antigua y mejor manufacturada edición de editorial Anagrama. En ambos casos encontraremos la excelente traducción de Ma. Eugenia Ciocchini. Es un placer leer un libro en donde la traducción es lo que menos inquieta al lector; hace tiempo que no tenía la fortuna de encontrarme con algo así de bueno; una traducción que genera mucha confianza. 